Греческое слово «planetes» (или планета) означает «блуждащая звезда». Планеты не занимают определенного места на небе, подобно звездам, а блуждают среди них, все время меняя положение. Таково было космогоническое представление средневековых людей. По нему насчитывалось 7 планет, к которым относили Меркурий, Венеру, Марс, Юпитер, Сатурн, а также Луну и Солнце. Все они «блуждали» вокруг неподвижной Земли, находящейся в центре мироздания.
Аудиоциклы:
Стихи:
Мои архивы хранятся в кольцах — вернусь, считаю,
щекой прижавшись в саду забытом к коре древесной.
Я стану юной, я стану детской, годами тая;
плохое было — стекло по коже водою пресной.
Колодца веко открыв со скрипом, черпну мгновенья —
и в два ведёрка; по гибким веткам наверх, за вишней,
где на макушке прошу в подарок ко дню рожденья
/чтоб папа с мамой зажили мирно/, сквозь шорох слыша:
— забыла пойло снести телёнку — он плачет в поле,
забыла сено в грозы преддверье закутать в кучи,
забыла яблок, опавших наземь, набрать в подол и
сбежала звонко за земляникой до самой кручи.
Бабули строже одёрнет дядя, схватив за косы, —
к пруду и лейке, к прополке свёклы и сенокосу...
Молю спасибо я им обоим за опыт — россыпь...
росы по склону, пшеницы в пашне, что плод приносят.
Сентябрь 2013 года
С детства пятки хранят холодный камень крыльца.
Морщинистые дома курят набитые берестом трубки.
Взлетная полоса простиралась глазами отца.
Молоко проливалось с ковша, укрепляя кальцием руки.
Виноград иссушили в изюм близорукость и облака.
Следы к Полярной Звезде тянутся дымом едва уловимо —
точка-пунктир-прогиб — не прочту, я не знаю, как...
линии на ладони, — по ним не познается имя...
Символы выводил отец высоко в небеса
из замкнутого кольца леса, воды и душевной неволи.
Прихватив одеяло, он нёсся в тот дом, что бросал
посадочные огни в холода разжигать на поле.
Август 2013 года
Скрылась в тумане левобережная часть Днепра,
из реки создавая иллюзию серых морских равнин...
Порой природа умеет так выразительно врать,
что верить довольно страшно в ее огни.
Сердце сжалось тоской в единственную слезу,
скатилось до родины, топя вездесущий снег,
на мгновение будто включился тысячекратный зум,
позволяя увидеть тончайшие нити своих корней.
Они обновляют ветошь, в пальто лоскуты строча,
суетится родная бабушка среди драгоценных коров
и, поднимая голову, долгожданных встречает внучат
в ореоле дорожной пыли, загорается вся искрой...
Когда внутри меня миллионный вопрос
сеет смятение и торжествует над всем,
я чувствую нереальный запах травы в сенокос
и небо, синью своей превосходящее всякий вес...
Бабушка вложит в руки тепло — кружечку молока
и жизнь в её мудрых глазах ответит на все звонки...
Я сбегаю с горы налегке и не вижу, как
за спиной туман рассыпает му́ку небес в кульки.
Из этой муки́ печется опять первобытный хлеб,
души не кормящий, но делающий жизнь полней...
Я из полной луны отпивать перестала елей,
оставляя ей право влиять на прилив и отлив морей...
На середине сорвался связующий стороны мост;
глотает машины, людей водо-воздушная серая пасть...
А я каждый раз возвращаюсь без сожаления домой,
пусть на затертый берег и не довелось попасть...
Декабрь 2013 года
(г. Днепропетровск)
I
У самолётов есть крылья, и есть у птиц,
даже у зданий, заложенные проектом...
Я ни одного не смогла отрастить,
даже дефектного...
II
Не добрести до дома, не зацепившись ступнёй
за порог, поребрик, корягу, за чёртов булыжник...
За веру держась, но падая всё равно,
не крылья поддержат — Бог и поможет ближний...
III
Гелием из баллона наполнили каучук,
но он долетел, облегчённый, до сини небесной,
мальчика приподнял и пронёс чуть-чуть —
радостью над окрестностью...
Январь 2014 года
Между землёй и небом — не воздух — волок,
падает, только взлетая, телу душа сродни,
не отрастившая крыльев себе с пелёнок...
Будто бы йогам, под ноги стелются колкие дни.
Путь от поверхности до облаков — не вертикален —
болота и бурелом предваряют бассейн реки.
Сколько же нужно воде веков и осколков скальных,
бережно сглаженных, вымостить бережки?
А у меня лишь жизнь — не до полёта —
корявой душой исполнить ласточку на горе -
сквозь воздушную пустоту из глины до небосвода,
обретая форму, капнуть и выточить имярек.
Ноябрь 2013 года
Кажется мутно...
окно — протри, запотело.
Озябшие пальцы
греть очень уютно
о горячую кружку —
не обязательно
чьё-то тело.
Мне не рисуют на стенах
ни солнце, ни небо
ни звёзд, ни истин.
В гороховый суп
побросаю гренок —
вот весь мой ужин.
И если ты сдюжишь
увидеть рисунок — свистни.
А я — просто мненье,
ошибки творю без спроса,
не разрешит небо уст
поведать знаменье
азбукой Морзе
о стёкла
дождём раскосым.
Поэтому я в ответе,
сама собой приручённая,
Бог мне в помощь.
И если вокруг туман
напускают дети,
я знаю, что небо ясно,
безоблачно дома.